Les Filles
Lovées dans un confort
Que nul ne peut ternir
Voudraient s’émanciper
Puis regardent les Hommes
Qui partent le dos courbé
Et les mains dans les poches
Direction le clandé...
Et moi,
Je ne veux pas qu’on me fasse croire à un quelconque honneur
Quand tout n’est qu’haine et humiliation,
Peine et désolation,
Gêne et résignation.
Le elle resquilleur, le elle méprisant de la punaise de bénitier, le elle de celui qui me prend illico pour une merde, et encore un elle machinal de ma grand-mère, laquelle oublie que je n’ai plus quatre ans et que je peux m’exprimer.
Puis un elle robotico-abscons de l’infirmière, elle, elle, elle... Sans baptême, sans identité. C’est « celle-là », la fille, là, ouais, vous voyez quoi ?
Et parfois même le il, que je reprends à tout va face mes interlocuteurs aux esgourdes bouchaillées (oui, IL va bien, IL vous remercie...), qui, un instant médusés, reprennent cependant de plus belle: le courant n’est pas passé : certains se fichent pas mal de savoir si vous avez une voix...
Qu’est-ce qu’elle dit, qu’est-ce qu’elle boit, qu’est-ce qu’elle fait dans la vie ?* Je vous assure que je peux répondre à sa place à lui, là.
Ben tu parles comme ça de ton père ?
Non, c’est de la pseudo-maïeutique bas de gamme, histoire de vous faire comprendre qu’elle est pas toujours très jolie, cette troisième personne, surtout en sa présence...
Ah bon, parce qu’elle est là ???
* Rien, rien, rien... Comme ça : tranquillité assurée et l'on s'épargne de toute justification à la noix. ;o)
